6º Episódio

“Coma lá alguma coisa”, pediu a russa, que punha a mesa à minha frente. “Veja, até lhe arranjámos a sua marca de café preferida!”
Perante mim surgia um pequeno-almoço e pêras. Além de várias qualidades de pão e compotas, havia presunto, fiambre, queijo, muesli, ovos mexidos e, claro, salsichas tipo Frankfurt. Nunca conseguiria engolir tanta coisa e perguntei:
“Alguém deseja fazer-me companhia?”
Recusaram, com excepção do Sr. Cebolo, cujo sorriso lhe rasgava o rosto de orelha a orelha. Foi buscar uma cadeira e sentou-se em frente a mim, com as palavras:
“Nunca recuso uma oportunidade de forrar aqui o estômagozinho.”
A voz de vodka olhou-o desagradada, mas acabou por se juntar ao mexicano e ao chinês, que conversavam a um canto.
O Sr. Cebolo engolia torradas e salsichas a grande velocidade, regando tudo com chávenas de café com leite bem açucaradas. O jeito dele, no fundo, agradava-me, não me parecia tão rigoroso como os outros. E, debaixo do seu bigode farfalhudo, os seus lábios não hesitavam em sorrir.
“O senhor é português, não é?”
Os seus olhos escuros brilharam de satisfação e, depois de passar o guardanapo pela boca, desenhou-se-lhe no rosto o tal sorriso largo:
“O senhor ainda é mais inteligente do que eu pensava, Professor, a primeira pessoa que não me pergunta se sou espanhol, italiano, sul-americano ou europeu de leste... É que é preciso ter lata: europeu de leste!”
Abanou a cabeça e eu lembrei-me de um colega que, apesar de saber castelhano, queria aprender português. Gostava de passar férias em Portugal e notava que os locais se indignavam ou ofendiam, se ele tentava falar castelhano com eles. Mas como ele me disse que se safava com o inglês, aconselhei-o a mudar de ideias. A aprendizagem do português só se adequa a um maluco com um faible para línguas. Como eu!
Logo ali resolvi dar uma nova alegria ao Sr. Cebolo. Como os outros três pareciam muito embrenhados na sua conversa, reflecti sobre as palavras certas e sussurrei no seu idioma:
“Que boas torradinhas, não acha?”
O Sr. Cebolo ficou completamente encantado e retorquiu, igualmente em português:
“Acaba de ganhar um amigo, Professor. E eu nem lhe levo a mal que me tenha falado nesse sotaque abrasileirado, assim a jeito de telenov... Ai!“
A Sra. Tortinova dera-lhe uma pancada leve na cabeça, como se lhe tivesse sacudido o pó. E sibilou:
“Se alguém mais te ouve, seu parvo!”
“Credo, rapariga, não te agites”, replicou o Sr. Cebolo, tentando novamente acamar as repas. “Mesmo que o Mao e o Dieguito se tivessem apercebido, eles não me iam chibar ao comandante.”
“Não te fies nisso!” A russa fungou de desprezo e disse-me: “Nunca na minha vida conheci outra pessoa que tivesse tanta dificuldade em controlar os seus impulsos, como aqui o Zé Cebolo!”
Eu sentia-me responsável por aquele desaguisado e retorqui:
“A culpa foi minha, eu é que comecei com o disparate.”
Mas o português já fazia um gesto de indiferença com a mão:
“Não se incomode, Professor. Eu e a Olga somos bons amigos.” Sorriu malandro na direcção da russa e acrescentou: “Muito bons amigos!”
A voz de vodka afastou-se emproada e o Sr. Cebolo confidenciou-me:
“Tratarei de a acalmar. Isto, com pequenas, é saber dar-lhes a volta… E ela não parece, mas digo-lhe: é um verdadeiro vulcão!”